Sur quel pied danser, écoutez, c'est comme vous voulez. Vous pouvez très bien rester couché.
On se promène au bord de la mer. Comme dans la chanson de Jonasz,
Ou celle de Monsieur Hulot, on ramasserait des bulots. On ferait des bulles, haut.
A savonner le ciel de nos rêves. Et sur la plage, que trouvez-vous ? Un petit crabe, un ballon ?
Un couteau ? Maman, papa, toute la famille à boire. Un château de sable qui ne s'effritera jamais, jamais. Un arbre planté. Des amours...

La voix ? Elle ne chante pas. Deux petites notes et puis s’en va. N'importe… à côté, on dirait.
On dirait que ce serait comme on voudrait. On dirait qu'on divaguerait gentiment et qu'à la septième respiration on sauterait sur la planche et ce serait reparti. Visez-moi donc ça !
La latitude, qu'est-ce que ça change, la la ? De la baie de Somme - on s'envole, on tangue, on s'immerge, on rejoint la berge d'un nouveau départ, on déballe ses bagages - au Bengale, se jouer des pinces et des mandibules, et toujours la même attitude - la douceur.

La douceur. Des jours, des flots. Des sons. Des mélodies qui font leur vie.

Voix espiègle ou songeuse. Pour une moitié d'ange, un demi-envol, une danse un peu bancale, un peu bizarre, l'amour total ? Ce qui marche ne brille pas toujours. Une petite musique discrète qui illumine deux coeurs - au secret. Entendons-nous - comme on écouterait pousser les arbres, comme on s'échapperait du cercle de nos petits vélos, adieu les vieux sillons, bonjour les horizons nouveaux.

Jamais d'amertume, il n'y a pas qu'un ciel par dessus les toits. Et par dessous la voix, par-devers nous, qu'est-ce qui nous poursuit ? Passés, revenus d'ici et de là. D'un bord à l'autre.

Au rivage incertain, attention aux madeleines, toucher avec les yeux mouillés, sous le vent un souffle d'avant, le parfum des toujours enfermés dans des écrins de velours effrangés. Mais comment faire ?

Comme ça. Un sourire face à la vie. Soleil ou pluie. On en pince universelle pour le monde entier.
Un joli cabinet de curiosités. Rien à jeter.

Tout à prendre, grands yeux ! C'est tous les jours Noël. Et on se débrouille comme on peut.
Avec ça, l'enfance, le temps. Qu'il nous reste. La joie et le pincement. S'embrasser.

Tout seuls, où sommes-nous ? Qu'allons-nous faire de nos deux mains ? Suffit la peine. On repart ailleurs, hier en bandoulière, demain fait signe. Engageant le chemin. On chuchote : passage délicat. On rigole : retombe sur ses pattes, douze vies dans la boîte. Au moins.

Vous reprendrez bien quelques douceurs ?

JOURNAL INTIME par Gilbert Laffaille